А мне на это силы тратить жалко,
И пусть друзья с коллегами простят,
На завтра намечается рыбалка,
На отдых я иной имею взгляд!

Суббота. Утро в лёгкой суматохе.
Один как перст, вдвоём или втроём…
На речке, озере или большой протоке,
Природой опьянён, ступлю на водоём.

И тем светлее станет мысль моя,
Чем тише будет место и безлюдней,
Приоткрывая шире полог тайны бытия,
Пробив надеждой оболочку серых будней.

И пусть опять мой не велик улов,
Скажу - Да разве только в рыбе суть!
Поймёт меня лишь настоящий рыболов.
Ну всё, смеркается. Пора в обратный путь.

Лес со скрипом и стоном ропщет,
Вновь на ветер обиду тая.
На опушке берёзовой рощи
В январе не слыхать соловья.

В небе сером свинцовым налётом,
Снег теряя, летят облака,
И кружась он, с отцовской заботой,
Укрывает следы рыбака.

Вот камыш на карьере игриво,
Что то пишет мне в свежем снегу.
Наблюдая стою молчаливо.
Что он пишет понять не могу.

Сев на старый потрёпаный ящик,
Лунке тёмной скормлю я блесну.
Окунь чёрный как уголь, блестящий,
Её тут же придавит ко дну.

И таким вот, не хитрым движеньем,
Всколыхнув струны мёрзлой души,
Объяснит мне за доли мгновенья,
Что писали в снегу камыши…